.
Se meu amôr me moresse
já tinha o luto arranjado
uma saia côr do vinho
e um capote encarnado
o amôr dos homens
é como o fermento
em tendo oito dias
já está bolorento
Esta noite que há-de vir
foram-me os ladrões ao monte
roubaram-me o que eu não tinha
puxaram-me fogo à fonte
O amor é uma albarda
que se põe em quem quer bem
eu, para não ser albardado
não tenho amôr a ninguém